Domingo 10 de julio de 1994. Pagina /12

"Ni desaparecido ni detenido Secuestrado", dice con voz de madre de plaza de mayo, con los ojos brillantes y la voz firme. Entonces se acuerda. En el 76 fue secuestrado Sergio y yo recien a fines del 79 pude volver a escribir, hice 20 poemas en homenaje a los secuestrados y el libro se termino alli , pero no se publico. Y despues vino la obediencia debida, el punto final y hasta el indulto, y yo pense que el libro no podia quedarce anclado donde yo lo habia cerrado.
Deje ese libro como primera parte y escribi la segunda que se lla ma Ni olvido ni perdon
Y ese libro fue ilustrado por Carlos Alonso y se publico como De los Poetas

-Escribe desde temprana edad, pero nunca pudo dedicarce exclusivamente a la poesia...

_La pesia no da de comer y aunque la amo profundamente y me ha ayudado a soportar trances muy duros de mi vida, recien ahora que me jubile puedo dedicarle todo el dia y lo hago con mucho placer. Claro que voy a seguir escribiendo, no considero que tenga una obra cumbre. Si creo que soy poeta, porque ese es un oficio como cualquier otro, que hay una predisposicion para escribir para escribir, no lo niego pero si a esa predisposicion uno la trabaja con el oficio de haber leido y escrito mucho, ese oficio de romper y volver a escribir y tacha y volver ha empezar.



La poesia sale de su oscuro rincon
me enfrenta
me mira desde sus ojos sin parpados
y me exije testimonio sobre el hambre
la persecucion
el crimen.

Me conmina
mesentencia


Y antes de esfumarce otra vez
deje en mi mano un afilado puñal
de punta perfecta.


La sangre se hace agua y los rios van definitivamente al fondo del alma. Pero es que tengo frio, ¿entienden?, frio en el alma. Como hago para soportar tanto caudal, como para calentarlo. Si estoy sola y asi no puedo detener el goteo de mi sangre. Me estoy muriendo sucia de tristeza. La paloma se fundio en cenizas de ausencias. La otra se a perdido en los espejos multiplicados de tantos otros. Mi azco no tolera mas la acechanza permanente de la muerte. Estoy cansada de retener la mano del que se va otra vez. Y las puertas de mi casa aun se empeñan de abrir paso a la luz para que a travez del poema resucite. El vuelo o la extincion. Esa decision se la dejo a los poetas, mis amigos, los que siempre sacudieron mi piel percudida de esquirlas. Mi vida es una sucesion de naufragios y extravios, mi cuerpo es solo el habitad del grito. Quizas me mantenga viva al sentir dia a dia las ausencias. La palabra es verso y el poema vuela y se eleva de mi mano. Resucitare todas las veces que se convoque al hombre, el que aun se asombra, aun se enternece, aun llora. Me envuelvo de blanco y desde el azul profundo de mis ojos, juro, escribire un poema en la mano de los que quiero , que son todos. Cuando despierten, veran que no les miento. Abran su mano. Los quiero tanto.


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Glauce